“Você ainda escreve?”

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A pergunta, num encontro rápido no meio da rua, bateu com força. Algo em mim sentiu o golpe: não me lembro se o estômago, o peito ou a garganta.

Desaforo se leva pra casa. E cá estou, diante da tela, fazendo o que mais me aquieta e me redime, me reluz e me conduz, o que mais reafirma em mim minha própria vida: escrever, escrever, escrever. Uma rosa é uma rosa é uma rosa, escreveu Gertrude Stein.

Faz algum tempo que esta foto espera por mim. A encontrei no asfalto da 308 Sul, bem perto da banca. A mulher jovem e bela tem traços que me lembram as personagens dos grandes romances russos.

Maçãs do rosto bem marcadas sugerem personalidade resoluta, quase destemida, mas sem traço de arrogância. Os olhos mirando o longe, não com temor ou indiferença nem com soberba ou súplica. Olhos de suave maresia, nascente de águas límpidas. O sorriso parece confirmar o que os olhos veem. Uma plenitude que pode ter durado o átimo da foto, plena de todo modo.

O pescoço é forte como o rosto, mais até. Parece suportar, olimpicamente, qualquer baque – “você ainda escreve?”. É tão vigoroso que parece sustentado em músculos. Com um pescoço desses, nada fica preso na garganta. A moça da foto aceita os fatos ou reage a eles, de acordo com as circunstâncias.

O corte da blusa, fechada até o pescoço, pressupõe filiação religiosa. Volto a pensar nas personagens de Dostoievski, Tolstoi, Tchekhov. Corpulenta, de ombros largos, é contudo sutilmente feminina. As sobrancelhas naturalmente desenhadas, os cabelos presos em coque, e a franja marota completam a imagem que faz dias está sobre a mesa esperando que um dia eu volte a escrever.

 

 

 

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